TW : Sang, blessure, mort.
Elle recula de trois pas précipitamment, le souffle court, le regard rivé sur la dague, sa poignée qui ressortait du torse de l'homme en face d'elle. Il la fixait, incrédule. Du sang commença à s'écouler à la commissure de ses lèvres alors qu'il était pris d'une faible quinte de toux. Il s'écroula doucement à ses pieds. Elle se sentait glacée. Les battements de son cœur martelaient ses oreilles. Son souffle se hachait. Sa vision devint trouble l'espace d'un instant.
Une partie de son esprit lui hurlait de partir, de fuir. Elle n'arrivait pas à détacher ses yeux du sang qui commençait à se répandre au sol. Dans un état second, elle s'accroupit à coté du corps. Le mort la fixait d'un regard vide et accusateur. Elle murmura "C'est ta faute." à son adresse tout en saisissant l'arme. Elle la dégagea d'un geste brusque. Par réflexe, elle essuya la lame sur un bout de tunique de sa victime.
Enfin, elle se releva, luttant contre la panique, et s'enfuit en courant, comme un petit animal traqué.
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